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    “她不需要脚本，她说的都是自己的经历。”

    “她平时摆烂，但认真起来，句句戳心。”

    有人转发了视频，配文：俞清野平时嘻嘻哈哈，摆烂躺平。但她认真的时候，说的话比谁都重。

    有人回复：她不是认真。她是真实。她说的都是自己经历过的。所以不用演，不用编。说出来就行。

    有人转发：她平时摆烂，是因为那些事不值得她认真。但这件事，值得。

    俞清野躺在沙发上，刷到这些评论。

    她看了一会儿，没说话。

    田恬从厨房出来，手里端着粥。“喝点粥。”

    俞清野接过来，喝了一口。

    粥很稠，米粒开花，上面飘着米油。

    田恬坐在旁边。“你那段视频，很多人转。”

    俞清野说。“嗯。”

    田恬说。“你好像不怎么高兴。”

    俞清野想了想。“不是不高兴。是觉得，这件事本来就不该需要我说。大家应该都知道。但很多人不知道。或者知道了，但没做。”

    田恬看着她。“那你说了，他们就会做吗？”

    俞清野想了想。“不一定。但说了总比不说好。”

    沈诗语从书房出来，端着咖啡，靠在门框上。

    “你那段视频，我看了。”

    俞清野说。“嗯。”

    沈诗语说。“你说‘有人记得你，你才有安全感’。这句话，很多人会有共鸣。”

    俞清野说。“不是我想出来的。是我的感受。”

    沈诗语点头。“感受最真。”

    晚上，俞清野躺在床上，翻来覆去睡不着。

    不是失眠，是脑子里一直想着小时候的事。

    福利院的床，硬硬的。被子有阳光的味道。窗外的星星，密密麻麻的。

    她想起那时候的自己，躺在被窝里，看着窗外的星星，想着会不会有人记得她。

    现在有人记得她了。

    很多人。

    她拿起手机，看到一条私信。

    是一个小姑娘发的，头像看起来十几岁。

    “姐姐，我爸妈也在外面打工。一年回来一次。我看了你的视频，哭了。谢谢你记得我们。”

    俞清野看着那条私信，看了很久。

    她回复：你不是一个人。有人记得你。我。还有很多人。

    小姑娘秒回：谢谢姐姐。

    俞清野说：早点睡。明天还要上学。

    小姑娘说：嗯。姐姐晚安。

    俞清野放下手机，看着天花板。

    窗外的月光照进来，洒在地板上。

    她看了一会儿，闭上了眼睛。

    今天说了该说的话。

    做了该做的事。

    不累。

    但心里有点沉。

    她翻了个身。

    不是摆烂的事，不能摆烂。

    她想了想。

    那就认真一下。

    就一下。

    够了。

    　　


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